Пуля, прострелившая картину.
Пуля изуродовшая высь
Творений мастера, к синеющему стыду,
Приручающего половину
Самого себя в очередном бреду...
Вот он Он! Хватается за нож!
Вот Он вырезает нотный тон...
Шепчет лик с картины : "Уничтожь!"
Издавая столь привычный стон...
Что ж тут накалякано?
Гляди! А?
Может быть, война...
Кровь намесила
Месиво...
Всё ходит косо - криво.
Вот такого странного чудила
Задушевного проснувшегося мира
На свет белый с болью породила...
Нищего художника рука...
Сколько бы она ни заплатила
За душу, где чётко середина,
Где разрозненное жизнью
Смерть соединила,
Не продам я больше. Никогда!!
16.03.2018
Пуля, прострелившая картину
© Copyright: Эмилия Брайант, 2018
Свидетельство о публикации №118031701563
Свидетельство о публикации №118031701563
Рецензии