Иосифу Бродскому
Позывной «Кабарга», застрявший с времён былых
В верхушках берёз, корни протягивает в ручей.
На порезанный хлеб я раскладываю балык:
Я дождался южного ветра, лесных ночей.
В пятистах метрах на север — гремящие ползуны
Поднимают от сна фиалки, рассыпанные везде.
И она говорит мне, болевшая ползимы,
Что пейзаж здесь такой же как на звезде.
А в ста километрах Москва, там живёт пьяноватый всегда слегка
Большой русский поэт, пускающий время вспять,
Называет меня эпигоном, твоего разносчиком языка,
Но просто у неё также как у твоей золотится прядь.
«Так всё дело в том, что она перед ним никогда не раздвинет ног.
У моей золодится прядь т.к. — рыжая, у твоей — от горящих еловых лап,
Но ты прав, они обе пришли оттуда, где ходит Бог,
Как душа человека ходить на своих могла б».
Иосифу Бродскому
© Copyright: Григорий Владимирович Горнов, 2018
Свидетельство о публикации №118031711875
Свидетельство о публикации №118031711875
Рецензии