Тихо бродят умы
На дрожжах современья.
На закваске из ссор,
На подкормке возни...
И "ничьей" нет вины,
Что прокисли стремленья -
Просто вспененный сор
Пожирает их дни!
"Ароматом" несёт...
Бочка полнится кашей
Полумёртвых идей
В воспалённых мозгах...
И, хоть кому-то везёт
Стать мудрее и краше -
Слишком много людей,
Кто, реально, зачах...
А история пьёт
Эту брагу, не морщась!
Всё одно ей, что пить,
Из чего - всё одно...
И только жизнь, что грядёт,
В отравлениях корчась,
Будет тихо просить,
Для поправки, вино...
Отрава мутных лет
© Copyright: Руслан Беловский, 2018
Свидетельство о публикации №118031711145
Свидетельство о публикации №118031711145
Рецензии