А сок течёт. Усы пустил под нож.
И бороду оскрёб клеймёной сталью.
Хорош. И свеж. И светел. Словно ковш.
Хрустальный. Но покоцанный местами.
А сок течёт. Из бирюзовых рощ.
Нет, не берёзовых - берёзам время позже.
Из бирюзовых - настоявшись ночь
На холодке, а нынче - точит, точит.
Пронзает плоть покорную - сквозит,
Минуя патины. И платья. И покровы.
И - кажется - играет клавесин.
Но не из зим, а совершенно новый.
А этот вкус неизъяснимо прост.
И хмель едва покачивает своды.
Пожалуй, да. Пожалуй, у берёз
Подобное появится к исходу.
Блаженны нищие. Неутолимых рек
Единый берег. В чистых чашах пусто.
А сок течёт. А сок течёт поверх.
Поверх всего. Переполняя русла.
© 2017
а сок течёт
© Copyright: Фёдор Зелен-Бел, 2018
Свидетельство о публикации №118031607057
Свидетельство о публикации №118031607057
Рецензии