Не во сне ли всё это приснится?
И не эта ли жизнь - наяву?
Бьётся о земь несчастная птица,
Тень бросая свою на траву.
Подстрелили её лиходеи,
Целясь в лёт у последней черты,
Хохоча от весёлой затеи,
Надрывая себе животы.
Не спасла её красная книга.
Она где-то присохла в столе...
Тяжесть смертная, словно верига
Так и тянет, и тянет к земле.
От бессилья - покорность во взгляде
И такая тоска из-под век,
И мольба: "Сохрани, Христа ради,
Ты меня для себя, человек.
Я - последняя жертва насилья
И тупого дикарского зла.
Дай мне снова здоровые крылья,
Чтоб я в небо подняться могла.
Эх вы птицы, залётные птицы,
Места нет вам на этой земле.
Скоро, видимо, голос синицы
Сгинет с нею в горячечной мгле.
13.06. 1992 года
Не спасла её красная книга
© Copyright: Борис Хвойко, 2018
Свидетельство о публикации №118031606102
Свидетельство о публикации №118031606102
Рецензии