Рука на отлёте, и тонкие пальцы
Купаются в дыме твоих сигарет.
В углу, где сидишь ты, не сумрак, не свет…
Ах, как бы хотел я с тобою остаться:
Из этого затхлого места умчать;
Смеяться в лицо отстающему ветру;
В машине моей, нет, в старинной карете,
Отбросивши вожжи, тебя целовать.
…Скрипач, что играет в том пабе в субботу,
Взял ноту высоко – порвалась струна.
Не звук, между нами оборвано что-то,
И дыма укрыла тебя пелена.
Один. На столе кружка тёмного пива.
Скрипач без струны что-то тянет тоскливо.
16.03.2018
С-Пб
Сонет 146
© Copyright: Юрий Комболин 2, 2018
Свидетельство о публикации №118031600238
Свидетельство о публикации №118031600238
Рецензии