Письмо к Богу

Почтовый ящик. С прорезью ответа.
Игривый мир, в коробке головы.
Ты где-то есть — средь сумерек и света,
Среди до срока скошенной травы.

В ночных полях, где холодно до воя,
И каждый волк молитвой тянет вой.
Ты сдашь посты — без возгласов, без боя:
Мила ль победа, если лёгок бой.

Ты — вне времён, вне клинописи слова.
Не послезавтра, вряд ли и вчера.
Ты где-то есть, в бессонном полвторого.
Ты где-то есть, в бессонном шесть утра.

Разорван в крик, не робко и не смело.
Всегда в контакте — «только не покинь».
И в чьё-то сердце выпускаешь стрелы,
И вновь в аптеку: пластыри, аминь!

Моя болезнь, ненайденное «буду»,
Мой ego credo — верую? Отнюдь.
Я так хотел бы причаститься к чуду,
Забыв, что чудо вымолвит — «Забудь!»

Я так хотел — откуда-то, чего-то.
Был так взволнован, выслушан и рад.
Но всё — слова, служители блокнота.
Есть только утро, солнце и закат!

Под гору камень — ария Сизифа:
Садись в партере, лучше, чем балкон.
Мы рождены из вымершего мифа,
Но в каждой жизни снова будет он —

Калейдоскоп! Всё заново, и крутит
Больной шарманщик старое кино.
Прости меня, здесь ничего не будет —
Лишь то, что было всюду и давно.

Всё повторится — с точностью до «знаю»:
Любая нежность, преданность, рассказ.
И я сыграю то, что я играю,
И что играл уж миллионы раз.

Все «не хочу», улыбки, аватары,
Все сто акул на якорь кораблю.
Но пусть сам сан вас гонит из сансары,
Я буду здесь, где всё-таки Люблю!

В любой среде — от лавы до эфира,
В любой войне — от палов до дк.
Нет ничего так безнадёжней мира,
И ничего надёжнее пока.

Есть только струны, уровни и лаги,
И в каждом камне, в каждой полынье —
Ты не в толпе, не в снах, не на бумаге,
Надёжно спрятан где-нибудь во мне.

И в чьём-то сердце — свёртком у порога —
Без паспортов, штрих-кода и дорог.
Ты где-то есть — и с богом, и без бога…
Богоугодный и безбожный… Бог.


2018