комната...

комната… день или ночь… какая разница
для одинокости… может еще несколько
строчек белыми или черными на белом
никто не пишет пером и чернилами…
а выходило лучше… я ее видел сегодня
и испытал только холод… глаза красивые
ресницы и так далее… и ее хочется остановить…
ее слова...и ловишь себя на мысли –
имеешь ли право судить… душа то чистая
боль застегнутая в водку с лимоном и…
еще кофе с сахаром и еще люди рядом
и так холодно что хочется ни о чем
не думать не говорить не спрашивать не
отвечать на вопросы не замечать ее боли
и свою тоже… просто взять и уйти…
выйдя из-за стола накинуть куртку
не оборачиваясь не оглядываясь не думая…
не разбираясь в себе ни в ней просто
исчезнуть уехать куда-то... забыть как будто
ничего и не было тем более ничего и не
будет… все сыграно и проиграли оба…
глаза руки духи одежка дорогая... - и что?
дальше пустых разговоров где мы - никто…
только марионетки совести… или чудовища
эгоистичные… и лишь о себе… и очень
много даже слишком много… иногда я хочу
чтобы смерть пришла раньше времени
ко мне... а вы оставайтесь…
из любви... но она - та другая -
мне подарила яблоко...