100

Зацелую, обогрею –
Так, что сотней выйдет грош.
Огрызнёшься – не поверю.
Жалким всхлипом – не проймёшь.
Будут кляксой окна-двери,
Да оркестром станет дождь –
Всё же мы, совсем не звери:
Мастера лить в правду ложь.


Рецензии