451
Вечер, служба, всё тот же огонь
Играет симфонию мрака.
И скудное пламя мозолит порой
Глаза, что сверкают так ярко.
Ты, пожарный, стабильности вечный судья,
Инквизитор надежды и слова,
Беспощадно срезаешь плацдарм бытия,
Лишая всех с жизнью спора.
«Как же прекрасен пепел от книг»,-
Себе каждый день ты твердил.
Ликуй, созерцая возмездия миг
За попытки познать этот мир.
Следуя к прогрессу по пятам,
В тени высоких небоскрёбов,
Разрушен был духовный барбакан,
Сожжён с жадностью прах предков.
«Но разве книги настолько опасны?»,-
Озадаченным стал весьма не напрасно.
«Неужели в их власти кровавою рукою
Прикасаться к трудам, что возвращали людей с высоты
К переплёту, что погряз зеркальной сединою
К страницам, что пылью обременены?
Может, удастся…
…Осознать почему, не ведая наказания,
Жизни зноя и из общества изгнание
Они изливали боль порока мироздания,
Когда над головой веет ладана дыхание»
…
Пламя, затухая, исполнило коду,
Вспыхивая в агонии, сгорела души паранджа:
Бренная земля вдохнула свободу,
А дождь смыл золу, что годами нещадно росла.
И, находясь в аудиенции с тишиной,
Ты осознал всю тленность кремниевого века.
Душа и сознание обрели вновь покой,
Сожжены мосты у порога выпавшего снега.
Сорвана с цепей твоей жизни параллель,
Когда в неоновом Эдэме не находишь утешенья,
А в голове – назначенная цель:
Стать мессией просвещенья.
Свидетельство о публикации №118031507328