Все мы когда-нибудь уйдём, каждый в своё время. Тот, кто любит ушедшего, пытается уйти вместе с ним. Бессознательно. Любя. Но отступит ночь - от города, от сердца - и будет утро, лёгкое и солнечное. Тот, кто любит, с удивлением оглянется вокруг и поймёт, что остался, что - здесь, что всё ещё любит так же сильно, как и раньше.
Сахар струйкой шершавой cбегает с ложки.
Я привычным движеньем cметаю крошки
со стола. И несмелой беру рукою
чашку чая, остуженную покоем.
Нет, не тем, что всё время кому-то снится,
А покоем, слетевшим с твоей страницы.
В спешке вырванный кем-то листок тетради…
Я не плачу, я знаю: так было надо.
Слышу, слышу твой голос, живой и звонкий -
Белый сахар, стекающий струйкой тонкой
В чашку чая, остуженную покоем,
И машу тебе лёгкой, как тень, рукою.
Утро
© Copyright: Елена Герасимова Смирнова, 2018
Свидетельство о публикации №118031506651
Свидетельство о публикации №118031506651
Рецензии
Очень доброе получилось стихотворение. Впрочем, так оно и должно быть, когда пишешь его с любовью. :-)
И эпиграф очень точный. Если бы людям всегда объясняли это так, уверен, на одну проблему в жизни у них было бы меньше!
Сергей Ребрищев 15.03.2018 15:45 • Заявить о нарушении
И эпиграф очень точный. Если бы людям всегда объясняли это так, уверен, на одну проблему в жизни у них было бы меньше!
Сергей Ребрищев 15.03.2018 15:45 • Заявить о нарушении