В руках свирель от ширпотреба
Слегка сутулясь, глядя в пол,
Она играет. Только небо,
Не знает, кто её привёл?
На перекрёсток улиц главных,
В подземный гулкий переход,
Рассказывать, что, в мире «равных»
Судьбой обиженного ждёт.
Ей подаёт, увы,не каждый
Мелодия и ритм не те,
Что обретают вид продажный
В неукротимой суете.
Её товарищ, нищий в бронзе.
Ему- то каждый день везёт.
Ведь он сочувствия не просит
У тех, кто в шляпу медь кладёт.
Она играет
© Copyright: Борис Сазонов, 2018
Свидетельство о публикации №118031506380
Свидетельство о публикации №118031506380
Рецензии