Урод внутри...

«Мужчина, который любил цветы».
По Стивену Кингу.

Был ранний май, Нью-Йорк прозрачен.
Вокруг улыбки и Любовь…
Он тороплив и многозначен,
спешит увидеть Её вновь.

В глазах его блестит веселье,
собой он дьявольски хорош.
И в след глядят лишь с умиленьем,
такого лучше не найдешь.

В эфире новости, одна дурнее прочих,
бедлам, Вьетнам, убийства и грабеж,
мерзавец женщин молотком, кроваво крошит,
а «утка» или правда не поймешь.

А он пружинисто бежит Любви на встречу,
 улыбка радостно гуляет по губам,
лоток цветочника внезапно им замечен,
букет в подарок – благосклонность Дам.

Старик – цветочник, старый наблюдатель,
причину счастья тут же разгадал,
три пары роз, как искренний приятель,
собрав в букет, успеха пожелал.

Спеша вперед, забрал Мужчина сдачу,
небрежно ссыпал все в карман.
На миг в лице мелькнула незадача,
тревога, страх…но нет, рассеялся туман.

И вновь, своей судьбе на встречу,
ловя успех и слыша шепот в след,
бежал по улице, в весенний этот вечер,
влюбленный, окрыленный Человек…

Ну вот уже и угол под часами,
и полвосьмого… Норме быть пора.
Туман сгустился, сердце словно камень,
ан нет, спешит Она, из глубины двора...

Лицо придвинулось, как белой маски оттиск,
и вместо рта там черная дыра.
Пещера ужаса, немого крика отклик,
уж много лет прошло, как Норма умерла…

И чтобы крик не рос, не размножался,
его в истоке нужно задавить…
В раз молоток в ладони оказался,
удар! Удар! Еще! Она не может жить!

Он бил, Она уж не кричала,
как и те пятеро, что были до того…
Устал, и тьма в нем замолчала,
не выясняя больше: «Кто кого?».

Оставив всё, кругом рассыпав розы,
он шёл вперёд, Счастливый Человек.
И на ходу, чуть вытирая слёзы,
шептал: «Я – есть Любовь.
С тобою Норма, мы на век».