Муза и быт

Я задыхаюсь в чаду семейном среди
                упреков.
Стихи пылятся, рыдая молча, в углу
                далеком.
А я, как белка, между плитою и меж
                корытом,
И дни за днями меня сгибают под
                ношей быта.

А дождь стучится тоскливой дробью в
                окно квартиры.
И в этом стуке и скорбь Вселенной, и
                смех Сатира.
О чем мечтала, к чему стремилась -         
                недостижимо.
Толкает осень к зиме холодной
                неотвратимо.

И что там ждет меня за порогом, за
                поворотом?
Промокло платье, не высыхает от слез
                и пота.
И, заблудившись меж сковородок, присела
                Муза.
Не по плечу ей, бедняжке, видно, моя
                обуза.

Куда придем мы, к концу какому, с 
                каким итогом?
Известно это лишь только Небу, лишь
                только Богу.
Прошу у Неба, прошу у Бога пред
                аналоем,
Чтоб не хотелось душе мятежной моей
                покоя.

Чтоб Муза встала и, встрепенувшись,
                ко мне шагнула,
И, возвращая к своим пенатам, мне
                подмигнула.
Чтоб выводила рукою строчки я до
                рассвета,
Чтоб отступили зима и осень пред
                жарким летом.