Принеси весну на кончике ножа -
захлебнемся принадлежностью к металлу.
Металлургами не стать, но рану,
можно в печь, а после остудить.
Зачеканить, превратив не в цент,
но в мерило прошлых пересудов.
И пускай отряд из Робин Гудов разбирается,
кому теперь платить.
Мы же сложим всякие права,
даже имена оставим, как пороки.
Обивать известные пороги
предоставим грубым сапогам.
Отойдём от дел, так форма "сам"
превратится в прошлое наречие.
Я тебя плюсую в себяречь.
Вместе проще, чем по полюсам
тлеть остатками заброшенных светил,
и пускай мы догораем живо.
Телу строго предназначена могила,
разуму страшнее - потолок,
о который бьются третий срок,
точно блохи в царствии инстинктов,
поколения не сбывшихся творцов -
потребителей сплошь вещевого рынка.
Потолок
© Copyright: Анна Лукиянова, 2018
Свидетельство о публикации №118031505216
Свидетельство о публикации №118031505216
Рецензии