Где у тебя то самое,
Ради которого встанешь утром?
От чего твоё сердце дырявое
Достаёт до ушей своим стуком?
Проснёшься, почешешь голову,
И в ней разродится импульс.
Старое – каждый раз новое,
Заставляет тебя суетиться.
И руки твои тяжёлые
Превратятся в лёгкие крылья,
И желчь вся повыйдет порами,
Прогнав из груди бессилье.
День пасмурный станет солнечным,
Улыбка растянет губы.
Иначе и жить не хочется,
Свои не заправив «трубы».
Иначе не куралесится,
День тянется, как ириска.
И манят складная лестница,
Верёвка и лист с запиской.
Что-то
© Copyright: Маргарита Барышникова, 2018
Свидетельство о публикации №118031504536
Свидетельство о публикации №118031504536
Рецензии