Поэт

«Что такое рисование? Это умение пробиться сквозь железную стену, которая стоит между тем, что ты чувствуешь, и тем, что ты умеешь».
                Винсент Ван Гог

Какой то странно-грустный стиль порою у стиха;
но, ведь я, точно, оптимист… Страдают лишь слова…

И, вроде,.. точно… Не грущу, не маюсь я хандрой.
Я — это солнце в облаках; и — буйство, и — покой.

Как эту стену лбом пробить, меж чувством и умом?
Или с умением не то?, иль с навыком облом…

Ах! Да! Дарован ли талант? И с новизной ли,.. то?
Любой критиковать горазд, легко найти - за что.

Твои слова ведь не твои, их кто-то произнёс.
И про любовь всё-всё сказал, и доводил до слёз.

И написал давным-давно на разных языках
о тайнах, безднах, кораблях, о странниках, холмах;

об океанах и морях, о небе, о луне;
о детях, взрослых, стариках, и о самом себе.

Пусть графоманом назовут, и плагиат найдут,
раскрутят, если денег дашь, и тут же оплюют.

Про те потребности, не те, про конъюнктуру, спрос,..
про своевременность, конфликт, осмысленность и рост.

Оценят, взвесят, разнесут; читать не станут... Пусть.
Я, всё равно скажу всё то, что разрывает грудь.

Боль-счастье сердца моего, путь разума, пыль дум,
житейский опыт-дурелом, мечт и желаний бум…

Ведь стаи перелётных букв  слетаются в слова!
Мой посещают ноутбук, для буриме, под бра.

И рассыпаются в рассвет снежинки с ноября!
Их звёздный водопад из роз - реальность для меня.

И каждый пасмурный четверг; неповторимость ив;
ковёр кувшинок, гладь пруда, затоны и залив.

Нектар из диких трав и слив; и на крючке налим;
и в язвах после зим асфальт, болеющий до зим.

Безбрежность горечи степей оставив навсегда   
в комфортность улиц городских вселилась пустельга.

Огрызок яблока «ранет» воробышку — еда.
А мышь, домашнему коту, лишь фитнес, да игра.

Мир, он бескрайний океан; корабль; протухший трюм -
ведь в сажу ясный день одет; уродлив и угрюм.

Палитры красок полон день и чернота — не ночь.
Здесь, каждый миг приходит в мир, тождественная плоть.

Чтоб свой, единственный, огонь зажечь, нести, и мочь!
Создать, свершать, дарить, рожать, спасти, и возродить.

Оставить здесь, и расплескать, в фотоны дух и слог.
Пороком слыть, чертовкой стать, в чЁм Человек не Бог?

Такой как я не видел Мир, и не увидит впредь…
Плохой, хорошей, ни к чему…  не знать, не разглядеть.

Неповторима,.. (хоть геном, всех шифров ДНКа).
Уйду, легко. Ведь смерти — нет. Иллюзия одна.

А он придёт. Как я. Иной… Вдохнёт и тень, и свет;
Вновь, в паутинках вечных букв, откроет наш секрет… 

Он сложит странность, и восторг, и магию волхва…
Поэт! Откроет Миру все, мои, уж не мои…      
Слова.

Октябрь-ноябрь 2017