Здешний мир по обычаю страшен,
Местный день по всегдашнему бел,
Болевой порог одомашнен
И пчелинный гудит расстрел
Мы проспали сезонные смены,
Мы топтали законы войны
Верим мы в многомерные стены,
И в законы престранной страны.
Несчастен всяк кто в здешний мир заброшен,
Что как шрапнелью злобой запорошен,
Сплавляемся мы по протокам Яда.
Вдоль многих эх,как звукового ряда.
Туристы тьмы сушите вёсла...Тише...
Я вижу смерть там на подобье крыши
Милашка заняла ближайший грот
И мечет слюни в наш старинный плот.
Любовь к смерти
© Copyright: Сергей Поступальский, 2018
Свидетельство о публикации №118031407825
Свидетельство о публикации №118031407825
Рецензии