На приёме

Доктор, скажите, это лечится?
По правде, я лечиться не хочу.
Также не хочу и вешаться,
Но знаю, что познаю темноту.

Почему же всё вокруг так тленно?
Почему всё так же вижу дождь?
И я не знаю, что правильно, что верно,
И это порождает в теле дрожь.

Я слышу этот голос постоянно.
Он со мною говорит, и он мне друг.
Иногда он делает мне больно,
Напоминает будто, что он тут.

Я слышу этот голос, и скучаю
По тому, кого когда то потерял.
Для друга это было просто тайной,
Но все карты как обычно открывал..

Скажите доктор, что со мною?
По правилам, я должен умереть..
Ведь те, кто не дружит с головою
Должны уйти, и в одиночку петь.

Скажите доктор, так бывает,
Что ваша жизнь сплошная тишина,
И что она так больше не летает,
Как это было, когда любовь была?

Скажите доктор, что мне остаётся?
Сидеть в углу? Писать про темноту?
Я, что ради этого сюда припёрся!?
Я, что разве этого хочу!!?