Схватка

Бой рукопашный – очень страшный,
Нет правил в нём – не может быть, одно желанье – победить.
Людской здесь облик все теряют и жизнь друг друга отнимают,
Уж гнев и злоба лишь витает и сердце то, ожесточает.
Здесь перекошенные лица, аж скулы сводит – так вот злиться,
Да и в тебе проснётся зверь – уж  я-то знаю, мне поверь…
 И ни один экспрессионист – так не смарает краской лист,
Тут нет привычки, к этой драке – оно, отчаянье в атаке,
А страх приходит лишь потом и осознание о том.
Так не придумать, не понять, как те инстинкты обуздать,
Ведь там нельзя остановиться –  в той круговерти прокрутиться,
Там опускаешься на дно –  о боже правый, что дано…
И вот, та встреча – взгляд огнём, всё, чем убить – на вас, на нём,
Сцепились так, что не разнять и руки, как потом разжать,
А медлить тут, никак нельзя – ведь сразу, так же и тебя.
Тут кровь и грязь, кругом – повсюду,
Скажи кому …  – мараться с вами я не буду.

Картины тех не позабыть – когда один, хочу завыть,
Друзей погибших вспоминая и похоронки отправляя,
В окопах, дружба не похожа и с городской, она расхожа.
Хотел бы каждый-то забыть и в мирной жизни, просто жить,
Не вспоминая, что б трясло – «замуровать» на сердце зло,
Вот, почему во сне кричат – опять в атаку на штыках.