Она давно холсты свои рисует

 
  Укутав ели в снежные тулупы,
  качая пики белых пирамид,
  зима целует утро прямо в губы,
  пока ещё рассвет безмолвно спит.

  Луна летит в сияющей карете,
  в оскале неба оборотня пасть.
  Далёкий звёзд мерцающие сети,
  цыганская безудержная страсть.

  Зима тщеславна и непримирима,
  Она меня готова поразить,
  и красота её неоспорима,
  кого угодно может подчинить.

  Она давно холсты свои рисует,
  на выходе морозная пора...          
  Торжественно и яростно ликует,
  а мне по сердцу летняя жара...

  Вчера писала чёрное на белом,
  на днях сложила пазлы изо льда.
  Врастая в карты росчерком умелым,
  позёмкой расписала города.

  Как женщине ей слабости присущи,
  страдает в одиночестве, как мы.
  Её портрет рисует луч бегущий,
  оставив след от вязанной каймы.

  И настроение меняя без оглядки,
  зима заплачет нежностью в ветвях,
  и лёгкий пух от розовой перчатки,
  печатью розовой оставит на полях.
               
                2017