Шел дождь, и капли падали на асфальт.
Он был дрожаще-чужого цвета.
А мне себя было снова жаль.
А я в себе схоронил поэта.
Я б мог читать тебе о любви,
тряся рукой, будто я на сцене,
как будто ангел ты,
херувим,
а я тону в облаках и пене.
Я б мог кричать тебе, что люблю,
ходить с тобой посмотреть рассветы,
но потерял от той двери ключ,
и схоронил я в себе поэта.
Я молча шел, как и этот дождь.
Мы с ним молчали, но было шумно.
Ко мне во сне ты опять придешь,
я стану бешеными безумным.
А я дурак.
Я бросаю жить.
Я вечно сплю,
чтобы ты
приснилась.
Себе выдумывать миражи
с надеждой,
чтоб ты не испарилась.
На самом деле,
ты легкий дым,
а может,
просто
порывы ветра...
Я бы сказал.
Дай глотну воды.
Но...
я в себе схоронил поэта.
И будет куча безликих зим,
одних на сотни других похожих.
А я настолько увяз в грязи,
что грязь
гноится уже
под кожей.
в себе схоронил поэта...
© Copyright: Кристина Гулик, 2018
Свидетельство о публикации №118031306371
Свидетельство о публикации №118031306371
Рецензии