Черепная коробка вскрыта,
Мозг на ужин — вкусно и сытно,
И все вина в бокалах скисли;
Пасу пастбище собственных мыслей.
Сижу с другом, излившая душу,
Он и может-то только слушать,
А кресло под ним уж протёрто,
Лучший друг — это тот, что мёртвый.
Спускаюсь в метро — там людно,
Путешествие будет трудным.
Успеваю набрать свой номер,
Абонент уже год как помер.
Продолжать этот стих опасно,
Я, увы, не спою о прекрасном,
Я не знаю, на что он нацелен.
Хочешь сказок? Прости, Holy Helen.
Ты как пламя во льдах — угасай,
Моей Герде не нужен Кай,
Здесь в основе надежда и вера,
Моей Герде нужна Королева.
Качусь к чёрту по красной ветке,
Я уже не стреляю так метко.
Не смогла приручить своих демонов,
Я всё так же грешна и немощна.
Пастбище собственных мыслей
© Copyright: Лара Лонг, 2018
Свидетельство о публикации №118031312426
Свидетельство о публикации №118031312426
Рецензии