Серое

По городу воют сирены.
Гражданская оборона.
Разрывается ржавое чрево.
Не исключено, что хоронят
кого-то с железной дороги.
Такая традиция в городе.

У меня промокают ноги.
Две недели назад, в диком холоде,
все скользили по ледяным улицам,
а теперь - опять снежная каша.
Где-то, в ней по колени, подростки целуются.
Им, конечно, не важно.

По остаткам асфальта весенним
прорывается к дачам четвёрка.
В глаза лезут с остервенением
плакаты о выборах в Мордоре.

По окраинам избы всё глубже врастают
в землю праотцов вместе с гнилью.
По дороге гуляет бродячая стая.
Усыпить - аморально. Кормить - позабыли.

Я иду в этот дачный массив - к вечерам,
но меня он не тронет до дрожи.
Я иду в этот дачный массив - во "вчера",
чтобы снова побыть в прежней коже.

Жизни ритм расфасован по серым домам -
устоялся с веками, постный.
Да. Здесь можно любить. Можно пить в синий хлам
или жить, не пеняя на звёзды.

И ни голод, ни бунт, ни десятки указов
не отменят любимое наше безвременье.
В каждом городе есть своя улица Вязов.
(В переводе на наш язык - Ленина.)

(13.03.18.)

#poetryonthewaveoflife