На ПМЖ

           ( фото с инета.)



Вчера зашел ко мне товарищ,
С собою весть принес о том,
Что cжег мосты, в костре пожарищ,
Продав на днях, со скарбом дом.
            И путь теперь, лежит в столицу,
            Как ни крути культурный град!
            Там жили Бунин, Даль, Галицын,
            Окуджава, певец и бард.
-Хочу на шаг поднять духовность
Богема пусть, окажет честь.
Сходить мне в клубы есть возможность,
В столице коих, там не счесть.
            Когда на свадьбе рвут баяны,
            Когда на драку брошен крик.
            Уже грузя с ним чемоданы,
            Вдруг отрезвел, проникся, сник.
-А как же дом, в пожитках полный?
В мозолях вбитый каждый гвоздь,
Где даже куст, стоящий скромно,
Твоим трудом сквозит на сквозь.
            -А помнишь тот закат багровый?
            Что раньше лился из окна.
            Сменить все это на оковы,
            Где площадь Красная видна?
Ну я бы понял, если б в Ниццу,
В Милан, в Торонто, в Люксембург,
И даже там, по нашим лицам,
Скучает вряд ли кто -то, друг!
            Уже к утру прощаясь с другом,
            Я ощутил разлуки суть.
            Он забирал, не дом со скарбом,
            А часть меня, с собою в путь.