Моя притча

моя притча, без слушателей рассказ...
я банальность её ощущаю  кожей,
повторяю ее я за разом раз
все пытаюсь постичь что мне в ней дороже.
не для глаз , не для сплетен...  на дне души,
тот осадок из перца... ничей до боли,
мои слёзы... их временем иссушил,
приучая не думать о лучшей доле...
просто жить... просто листик календаря
отрывать за листочком... считать  снежинки...
мой театр.... и кланяюсь снова я , сердце чувствуя только на половинку.
а другая тебе- в безвозмездныйй дар,
не просил, помню,   но сожалений мало,
моя песня-  обычный репертуар:
как любила и как я любить устала.
лишь об этом.... моя вереница дней,
мои ночи , моё  среди  них забвенье...
и зимы кутерьма...  средь толпы людей
 одиночество ... в нем на показ веселье.
верят...   впрочем всем все равно
я хорошей актрисой давно уж  стала,
 мои сны, они тянут меня на дно
я пытабсь укрыться под одеялом...
моя грусть, и моя без вины вина,
в том она лишь, что я чужака впустила
в зазеркалье своё, исчерпал  до дна
он его... но за то я его простила
я сама, я хотела , я им жила,
я открыла ему все свои пределы
он ушёл и я будто бы умерла,
святость лика  меняя на душу стервы.
улыбаюсь, и притчу свою несу
о любви и о том, что она проходит,
только вот я непрошенную слезу,
обвинением выдвину непогоде...
моя боль... да, наверно ещё болит,
но кому интересен пуд горькой соли
я надеюсь ,что бог мой меня простит
за моё неумение жить в неволе.