Прибрежная баллада

Сыплются годы мелочью, тридцать лет уже на часах,
В блокноте рисует девочка свои алые паруса.
Снятся ей дали белые, острота корабельных рей.
"Что я неправильно делаю? Где ты, мой милый Грей?"
Люди смеются, тычутся, взглядами жгут насквозь.
"Сама я себе - обидчица? Виновна, что не сбылось?
А может быть, всё придумано? А может, отец был прав,
Что всё позабуду, плюну на фантазии о парусах".
Годы бегут, спотыкаются, блокнот начинает тлеть.
Идёт под венец красавица: "Не любится - стерпится ведь.
Дети, хозяйство и все дела, на машину возьмём кредит...
Ты всё в этой жизни видела. Ничего не болит в груди".
Она больше к причалу не бегает, посмотреть, не пришёл ли корвет,
И живёт далеко от берега, да и алый не любит цвет.

Она тихая. Безучастная. Неконфликтная и покорная.
И пока она гладит нежно так
нелюбимого журавля,
по волна'м плывут тряпки красные, по волна'м плывут щепки чёрные,
сиротелые, отсыревшие,
да от Греева корабля.


13 ноября 2017