Я знал вино, в нём нет её
Сбежала истина куда — то.
Но сердце чувствует моё
Она сейчас в руке солдата.
У нищего живёт в глазах,
Покоится в щвейцарском банке,
Похожа на словесный прах
И вид, на этот мир, с изнанки.
Её искал пытливый ум
В боях и в разговорах сложных,
А не найдя, принял за шум
Листвы в осенний день тревожный.
Она везде куда глядят
Глаза с назойливым вопросом.
Да каждый ли ей будет рад
Когда упрётся в неё носом?
Истина
© Copyright: Борис Сазонов, 2018
Свидетельство о публикации №118031209353
Свидетельство о публикации №118031209353
Рецензии