Ненаписанное письмо. Проект ч. 1

Вдруг когда за броней... засвистел,разорвался снаряд,
И осколки...вгрызаясь в песок,
Запоют ля минор безмятежной соловьиной кантаты,
Я опять и опять,десять тысяч мгновений подряд,
Вспоминаю симфонию плачущих птиц,
Под градом огня наступающей артканонады.

Вспоминаю,
Как при виде тебя,
Перепевы тростниковой свирели,
Пробегая по телу,
Тревожили душу,
Обертонами ласкали мне слух,
Странно думать об этом на плацдарме смертельной февральской дуэли,
Гомон леса за околицей прошлого отчетливо слышу,
А к страданиям раненых безжалостно глух.

Не смолкая,сквозь стоны,бронебойные долбят по батарее,
Взрыв,один за другим,нам пророчит начало бесконечно-забытых часов,
Уходящим сознаньем продолжаю цепляться за листья ракиты в апреле,
На мгновение дольше ощутить разнолик бытия,грусть земных голосов.

Мир поблек за чертой,
Заглушают мне боль,
Соловьино-свирельные трели.
Беззаботные птицы свистят и свистят,
Где-то там,где играли,мечтали,
Где жили,где прятались мы,
В невозвратно далеком
Крушинно-кувшинном раю,
Все сияло тобой,но сиянье поблекло в дыму и от дыма глаза онемели,
Я уже ухожу,
Но я верю и помню,
Умирая в огне,
Не надеясь люблю.

Лгут попы - обреченных надежда  покидает последней?
Свет иллюзий живым,мне остались секунды и к собственным стонам я глух.
Нам... чем раньше,тем лучше,
Нам поспеть бы на небо до конца рабочего дня богадельни,
Но пока я спешу,
Мне набатом стучит,
Мой свирельно-глухой,
глухо-немощный слух.

На озях по кривой,
Не сбылось,не сошлось,не сложилось.
Появится на свет - не пожить - быть убитым в бою,
Но ведь даже родиться,на все есть всевышнего милость,
И наверно на то,что в броне,в преисподней горю.

Где-то там,
Где стоят на ветру ледяные поникшие ели,
Где-то там,
В деревенской избе черноземных белоснежных степей,
Завернет календарь в вереницы года,
Беспросветной тоской из осколков сложит недели,
Не грусти и прощай -
Не желая того,станешь чей-то судьбой,только жаль - не моей.

Жизнь проложит свой путь,и февраль в быль уйдет,
Как уйдут вместе с ним: снег,морозы.
Век свой честно прожив,
От семейных забот,
Выйдешь в,с детства,
Нам родные поля,
Соловей запоет,вспомнишь звуки весны,бестолковые девичьи слезы,
Память первой любви в забытье расцветет,
На мгновение оживу в тебе я!
-----------------------------------------------------------
Мы чаяли,надеялись,любили,
Но супротив судьбы...
Ты верь - когда настало "вдруг":
Через века твой голос слышу!
Через  миры я осязаю нежность рук!


Рецензии
Лазарь Виттальевич, очень понравилось Ваше стихотворение.
Оно написано свободным стилем и, на мой взгляд, очень пожоже по технике на стихи Евгения Евтушенко:

Светлане Харрис

«Нет
лет…» —
вот что кузнечики стрекочут нам в ответ
на наши страхи постаренья
и пьют росу до исступленья,
вися на стеблях на весу
с алмазинками на носу,
и каждый —
крохотный зелененький поэт.

«Нет
лет…» —
вот что звенит,
как будто пригоршня монет,
в кармане космоса дырявом горсть планет,
вот что гремят, не унывая,
все недобитые трамваи,
вот что ребячий прутик пишет на песке,
вот что, как синяя пружиночка,
чуть-чуть настукивает жилочка
у засыпающей любимой на виске.

Нет
лет.
Мы все,
впадая сдуру в стадность,
себе придумываем старость,
но что за жизнь,
когда она — самозапрет?
Копни любого старика
и в нем найдешь озорника,
а женщины немолодые —
все это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.

Нет
лет.
Есть только чудные и страшные мгновенья.
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколенийность —
вот гениев секрет.
Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,
а дым из дула смерть не выдула
и Пушкина не выдала,
не разрешив ни умереть,
ни постареть.

Нет
лет.
А как нам быть,
негениальным,
но все-таки многострадальным,
чтобы из шкафа,
неодет,
с угрюмым грохотом обвальным,
грозя оскалом тривиальным,
не выпал собственный скелет?
Любить.
Быть вечным во мгновении.
Все те, кто любят,-
это гении.

Нет
лет
для всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига —
полстолетия.
Полюбите —
не постареете —
вот всех зелененьких кузнечиков совет.
Есть
весть,
и не плохая, а благая,
что существует жизнь другая,
но я смеюсь,
предполагая,
что сотня жизней не в другой, а в этой есть
и можно сотни раз отцвесть
и вновь расцвесть.

Нет
лет.
Не сплю,
хотя давно погас в квартире свет
и лишь поскрипывает дряхлый табурет:
«Нет
лет…
нет
лет…»

С уважением и признательностью,
Юрий

Юрий Заров   08.07.2023 13:10     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 33 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.