Стриж в отражении нашел предел работе,
В пыли земли лежит, мертвее праха,
И это странно не рождает страха,
Лишь сожаление о прерванном полете.
День траура необъяснимо яркий,
Прильнул к стене, к ее кирпичной кладке...
Плывут гробы - истории закладки,
На пене дней заметки и помарки.
Прогулкой утомленная тревога,
Тяжелым сном забылась у порога.
О! Сколько можно воду Леты пить,
Не смея за порог переступить...
9 марта
© Copyright: Андрей Баутин, 2018
Свидетельство о публикации №118031207214
Свидетельство о публикации №118031207214
Рецензии