Поэзия мертва

Поэзия мертва уже который год.
В гробу она лежит и строчками гниет.
Любой поэтик в ней не человек, а червь.
Поэзия мертва, и ею правит чернь.
Поэзия мертва уже который год.
И девочка её из гроба достает.
Страпон стихов надет, поэзия – крепись.
Пускай с тобою спят, но секс – не значит жизнь.

Воскреснуть тяжело, когда тебя едят,
Поэтики червивые прославиться хотят.
Используя, как щит, твой благородный труп,
Они плюют на мысль, талант и даже труд.
Системою ходов пронзят тебя они.
Но только никого из них ты не вини.
Поэт – не человек, поэтик – бюрократ.
Он не был рожден гением. Никто не виноват.

Но все хотят играть в песочнице твоей.
Поэт по жизни червь, в песочнице – он змей.
Ему плевать на труп, в котором он живет.
Он будет прогрызать и спину, и живот,
И голову, и зад – запретов больше нет.
Поэзия мертва, зато живет поэт.
И чтобы выжить здесь – задачей ключевой
Явилось превращение, он должен стать червем.

А кто червем не стал, тому нет места здесь.
Не каждый пожелает в священный трупик влезть.
Не каждый пожелает его перевернуть.
Не каждый столь циничен. И только в этом суть.
Моральные уроды возглавят этот цирк.
Не вразумит их разум, эмоции и крик.
Поэзия мертва. Пора захлопнуть гроб.
Проявим уважение. Не нужно лишних слов.