Про 3, 143дец и нас

18+ ОЧЕНЬ МНОГО МАТА. ПУРИТАНЕ СРАЗУ МИМО.

— Ну что, брат, пи@дец?
— Пи@дец.
— Ну и чего дальше? Дальше-то как думаешь?
— А хули тут думать-то? Пи@дец же.
— Ну так что ж с того? Жить-то всё равно ж как-то надо. С пи@децом ли, без пи@деца ль, а надо.
— Кому надо-то? Да и какая это, на@уй, жизнь?! Сказано ж — сплошной пи@дец.
— Ну, так-то оно ж может быть, конечно, и так. Даже и скорее всего, что так. Но делать-то тогда чего?
— А ни@уя не делать.
— Да как это — ни@уя?
— А вот так — ни@уя и всё. Сейчас что ни делай, всё одно пи@децом обернётся. А вот ежели не делать ни@уя, так оно может как-нибудь само тогда. В том смысле, что рассосётся.
— Да как оно, бл@ть, может само-то рассосаться, ежели оно это самое —  не какая-то там х@йня порожняковая, а самый что ни на есть пи@дец?
— Как-как? А я е@у что ли как? Как-нибудь. Каком кверху. Хотя, с другой стороны — ну не рассосётся и не рассосётся. И х@й с ним тогда. По@уй в смысле.
— Ну а жить-то тогда как?
— Да зае@ал ты уже со своей жизнью! Где ты тут жизнь-то увидел, а? В зеркало-то ты когда в последний раз заглядывал, рожа упыринная? Не жизнь это. Понял ты меня? Никакая это, на@уй, не жизнь. Видимость одна. Существование бессмысленной и бестолковой белковой массы в определенном отрезке времени и пространства. Су-щест-во-ва-ни-е. Не жизнь. Так понятно? Да х@ли ты мне гривой-то своей немытой трясёшь? Ежели понятно, то и отъе@ись уже от меня с вопросами своими пи@данутыми.
— Брат, ну те же умный. Кого мне ещё заё@ывать, ежели не тебя? Ты уж давай как-нибудь коротенечко, в двух словах.
— Ну ладно, х@й с тобой. В общем, если коротенечко, если буквально в двух словах, то не@уй нам жить. Не@уй в принципе. Потому как, стратегически это во всей, бл@ть, долбанной вселенной на@уй никому не нужно. Так доступней?
— Вот ни@уя ж себе! Да как же ж не жить-то, брат?! Хочется ведь. И не просто хочется, а чтоб по-человечески всё. Чтоб всё, как у людей. Чтоб по-людски всё, стало быть.
— Да где ж ты тут, сука, по-людски-то видел, а? Где ты тут, ё@аный по голове, как у людей-то наблюдал, а?! Как у бл@дей — навалом! Полным-полно. Как к упырей упоротых — вагон с телегой тракторной. А как у людей ни разу не встречал...
— Ну так-то оно так. Так-то оно, конечно ж. И не поспоришь же ж с этим. Дело ж ясное, что дело тухлое. Но только это ж всё ж тоже ж не просто так. Это ж всё ж как раз таки потому, что пи@дец. Потому, что пи@дец этот кругом. Потому, что пи@дец этот повсюду. Тут уж чего уж? Тут уж не попишешь ничего. Реальность тут у нас такая, ё@ её мать.
— Ага. Ясен х@й. Реальность виновата. Во всём и кругом. И пи@дец. И реальность. И повсюду. Вот только на самом деле тут мы ещё есть. И пи@дец. И мы, и пи@дец. Сладкая такая парочка. Неразлучная. Лента Мёбиуса, х@й ей в гланды. Слушай, брат, давно хотел спросить у кого-нибудь из вашего племени — а вас совсем не смущает такая вот очевидная х@йня, что всегда, подчёркиваю — ВСЕГДА —  там, где мы, там и пи@дец. Что всегда там, где пи@дец, там же, почему-то, и мы. Почему-то. И зачем-то. Почему? Зачем? А я х@й его знает. В этой х@ете я совсем не разбираюсь. Тут я абсолютно точно без понятия. Тут именно вы, по-ходу, специалисты невъеб@нные. Единственные и неповторимые. Потому, как вы и есть — пи@дец. Наверное. Да и я, видимо, тоже...