Душа болит

Куда поэту нищему пойти,
Чтоб написать стихов своих страницы?
В СССР,  как в сказке-небылице,
Открыты были творчеству пути.

Пиши, поэт, что в голову взбредёт -
В издательства любые обращайся:
Когда-нибудь таланту повезёт,
Хоть очень часто бездарю, признайся...

Но в случае любом, свой гонорар
За творчество в издательстве получишь -
Твои стихи - предложенный товар -
Ты проданными книгами окупишь.

Да только это в прошлом, а теперь
Плати, поэт, за каждую страницу,
Тогда тебе откроют сразу дверь
Редакции... Пиши хоть за границу!

А те, кто лишь клеймит СССР,
Не ведая, не зная, как мы жили...
Не видят для себя живой пример,
Забыв про дедов, что стране служили!

Но люди были разные и в наш,
Далёкий молодёжи, век свершений...
Вся жизнь страны зависела от нас -
От моего и дедов поколенья!

Могли мы разве дома усидеть?
Да не было у нас такого права!
Для каждого была благою весть
Быть признанным страной своей по праву!

А нынче? Кто работой обречён?
Всё те же деды - наше поколенье!
А молодёжь - не зная, что-почём -
В своей укрылись беспросветной лени.

Душа болит и плачет обо всём,
Что происходит с Родиной моею,
Ведь для меня Россия - отчий дом -
Я быть хочу счастливой вместе с нею!