Строка всегда лечила душу мне

                Когда б  вы знали…
                А.Ахматова

Хороших слов я мало произнёс,
душевных и того поменьше – малость.
Мне удавалось заострить вопрос,
да не всегда ответить удавалось.

И вот сижу, гадаю – почему?
Фортуна ведь меня крылом задела.
Я не последний, говорят, в Крыму
поэт, но это не меняет  дела.

Я не воспел всего,  чему был рад,
то занят был интригами, то сплетней,
с карниза невоспетый виноград
свисает над окном веранды летней.

И слива невоспетая в саду
усыпана плодами для варенья,
где сойка, словно крымский какаду,
переливается весёлым опереньем.

И этот кедр, и пиния-сосна,
и тот кизил, и горсть орехов спелых:
я на заре уже спешил со сна
к столу писать  и всё же  не воспел  их.

Душевных слов я мало произнёс,
но я любил беседовать с волною,
и у матросов – я-то не матрос! –
вопросов нет, а у меня полно их.

Прощаясь, всех прощаю, но себе
простить, хоть и хотелось бы, не смею:
я многое не выполнил в судьбе
и многое уж сделать не успею.

А мне ведь всё бывало по плечу,
но больше преуспели те, кто слабы;
я не о снисхожденье хлопочу,
а горечь растворить хочу хотя бы.

Строка всегда лечила душу мне,
и знаю я: хоть горько – не заплачу.
Тем говорю, кто нынче на коне:
не упускайте смолоду удачу.