моя птичка

Моя птичка, жизнь коротка и очень жестока. Порой она сводится к месяцам или дням где-то у моря, у тёплого тихого моря и оно есть солёный свидетель простым словам о любви и безоблачном счастье на дальнем юге, где приятное солнце и ты для всего открыта. Там с неспешностью мёда тихо текут минуты, и купают зелёные пальцы в прудах ракиты. Там каждый из дней как  поспевшее алое яблоко - вкусное, сладкое с сильным густым ароматом. Кудрявые лозы раскинутых вширь виноградников и мысли, что чем-то похожи на листья мяты. Такие же свежие. Всё в этом мире, птичка, живёт для тебя, ты радуйся каждому мигу. В цветах и траве - повсюду твои частички, которым для счастья не нужно искать причину.
Моя птичка, испей эти дни до последней капли. Впереди только холод и он непременно будет. Жёлтый лист упадёт, и в домах заколотят ставни. Воздух станет прохладен и больше не так уютен. И не будет уже высокого синего неба, глаза почему-то представят его поблекшим. Знаешь, пепел немного похож на обрывки снега. Увидев его, ты поймешь, что конец неизбежен.
В стае легче прожить, но согреться, уже не получится. Мир велик, можно долго искать для себя берега. И пока трудным поиском крылья себе не измучила, выпивай эти дни, моя птичка, до дна
до дна…