Моей валькирии

Мой милый Кот, за пыльными строками
Всех книг, создавших нас от мечт до крыл,
Мы вечно будем теми дураками,
Которые и вертят этот мир.

Ты светлоглазый побратим усталый,
В душе скитанья, подвиги и Дом.
Растёшь среди асфальта запоздалым
Прекрасным диким северным цветком.

Как славно жить, зарницей прогревая
Весенний день, что занялся едва,
Бесшумно, но уверенно ступая
Вперёд. Туда, где смелых ждёт Судьба...

Как сладко спать под песню соловьину,
Качая сына, – гордость, плоть и кровь.
И ближе свет, горящий на вершине,
Рукой достать. Но позже... Спит любовь...

Как страшно жить, наощупь продираясь
По лесу, где и холод, и зверьё,
Но гордо головы не опуская,
Но мудро не жалея ни о чём.

И сквозь года остаться с кем-то рядом,
Шагать не одному – как ценен дар...
Пусть будет лёгок шаг. И Путь под  шагом,
Лишь не забыть бы, как держать удар.

Лишь не спугнуть, не разминуться лишь бы...
Остаться светом. Вешней теплотой.
Ни цели и ни веры не лишиться.
И растворяясь в мире, стать Собой.