Идут, бредут сквозь зной и стужу, лаптями меряются лужи,
В дороге грязи вся к хватает и от усталости мотает,
Перекусить бы, хоть чего – в котомке пусто, ни чего,
Уж обогреться б у костра – ломает деда хромота,
Болят все косточки седые – когда то были молодые,
До города бы дотянуть – там перехватим что нибудь,
Нам обсушиться б, хоть чуть-чуть – в предчувствии, последний путь.
На ярмарку с тобой поспеем? – тогда скажу, не околеем.
Туда бы только дотащиться, а голова уже кружится:
Возьми платок и повяжи – свой голос так побережи,
Ведь, если горло простудить – ты не споёшь – уж нечем жить,
Не заработаем с тобою – дай инструмент – плотней укрою…
А если вдруг я упаду – зарой меня – вон там, в саду,
Там яблонь цвет и птиц тирады – с душой моей мы будем рады,
Там пчёл жужжанье – суета – средь рая этого и я.
Сказители
© Copyright: Евгений Ломовский, 2018
Свидетельство о публикации №118031103988
Свидетельство о публикации №118031103988
Рецензии