Лес шепчет устами древних

Лес шепчет устами древних, вторгается в сон, дразня. Я чувствую: силы дремлют, но скоро возьмут меня. В камине трещат поленья, а дым с каждым днём черней. Лес вкрадчиво шепчет: «верь мне!»
Осталась лишь пара дней до даты пророчеств старых, начертанных на камнях. Я ей возражать устану – и тьма заберёт меня.
Мир кружится в звездопадах, крепка у планеты ось, я жадно вдыхал бы ладан, коль выжить бы удалось. Когда-то давно я верил, что тьму выжигает свет, что тёмные злые ведьмы уже не поднимут век, что реки текут на Север, а Север невинно бел. Мне нынче не до веселья, я знаю, что мой удел – тянуть свои ветви длинно, пускать свои корни вглубь. Я вижу в огне камина туманы болот и мглу, осенние вихри листьев, обряды у алтарей, и узкие тропы лисьи, и троны лесных царей.
Лес ядом вползает в вены, и зелень в них – монохром…
Рассвет пробежит по стенам, невыспавшийся, сырой, да только пустует спальня – исчезнувший квартирант, такой себе странный парень, твердивший: «пора, пора…» Рассвет пробежит по полкам, упрётся в холодный пол, в остывших зеркал осколки и в томик забытый По.