Прошла пора беспомощных советов,
И смерть моя, как детский смех, чиста.
И, не найдя ни смыслов, ни ответов,
Я умираю в возрасте Христа.
Ничья рука, держа печально розы,
Их не вплетет в мой траурный венок,
Сквозь мрамор неба не прольются слезы –
Прекрасно. Я был слишком одинок.
Кого-то, может, я недообидел,
Недобродил по утренней росе,
Недолюбил, и недоненавидел,
И недопел. Простите меня все.
Пусть проходила стороной удача,
И вхолостую пронеслись года,
Я ухожу без стона и без плача,
Непонятым оставшись навсегда.
Эпитафия себе
© Copyright: Сергей Шевченко 15, 2018
Свидетельство о публикации №118031007573
Свидетельство о публикации №118031007573
Рецензии