На террасе

Терраса и кофе.
Какая-то странность левее обзора
с пятнадцати футов...
И мне бы сорваться с чужого экрана
в слегка потрясённую веком минуту!..
И мне бы остаться в ней мигом холодным,
стареющим с этой примерной вселенной,
где даже Создатель, увы, не свободный,
и больше не верит в возможности тлена...
И больше не хочет метаться по душам,
взволнованным ценами шанса вернуться
с последнего неба на первую сушу,
где я замыкаю кольцо эволюций...
Где я разрываюсь меж страстью и болью,
взращённой годами обычных движений
сожжённой души, предусмотренной ролью
в пределах моих непростых искажений...
В пределах моих, пропечатанных в книгах,
ошибок в почти незаметных пробелах,
рождающих скучную псевдоинтригу
из части, взлелеянной искренним целым.
Из части, отпущенной нынче на волю
за ветром, поющим Флоренции оды,
в которых сокрыты мгновенья-пароли,
эпохи-значки и столетия-коды...
Мгновенья-пароли из жизней прожитых
на счастья людского взрезающей грани,
что медленно делит живых и убитых
на кем-то, безвестным, начертанном плане.
На кем-то обычным, живущим без страха
за дни в суете и спокойствие ночи,
где сердце возводит для разума плаху
на фоне безвременных стен Санта-Кроче.
На фоне ласкающих душу итогов,
слегка убеленных сединами века,
началом воззвавшего к вечному Богу,
чтоб после опять потерять человека...