***

Очередной сумбурно-невнятный день неизбежно укутала своим мягким черным полупрозрачным плащом ночь. Заглушила резкие краски и эмоции, смягчила острые углы тягостей и резких граней своей благодатной тенью. И даже щедро подарила тепло, вместо треска промерзающих строений слышны мягкие точки капель подтаивающих снежных массивов... точки... недосказанные многоточия прожитого дня, ещё одного твоего дня в котором меня не было. И ведь глупейшей иллюзией было бы полагать, что имеешь значение.... значимость... если не вообще, то хотя бы для кого-то. Что это? Чрезмерное эго в подлом сговоре с надеждой нашептывают эту сумасбродную ересь? Почему так не хочется верить, что твоя тишина ночи особенная и если думаешь о ком-то, то неизбежно он тоже вспомнил тебя хотя бы раз за весь свой длинный день? Да нет же, не только, а ещё и желал увидеться, услышать голос, заглянуть в глаза.... и пока блуждаешь в иллюзиях своей ложной значимости, окружающие так легко обходятся без тебя каждый свой день. И какая к черту разница, что греешь в своём сердце, бережёшь в душе и протягиваешь в озябших от одиночества ладонях? Выбрось. Даже если это и есть кусок сердца или души. Брось прямо в разверзающуюся от оттепели лужу, под ноги утренним прохожим. И так будет легче. Завтра. Чуть легче каждое завтра, пока в твоём дне тоже ни для кого не останется места и значимости..