Холод цветущей черемухи. Ветер.
Ветер в лицо, на бегу, по щекам
лупит безжалостно, будто бы плетью,
белые брызги бросая к ногам.
Ты всё бежишь.
Остановка опасна.
Мчишься вперед на глазах у зевак.
Каждый из них, несомненно, ужасный,
скрытый под маской неведомый враг.
Друг – впереди. Ждёт в финале дороги
день тот, когда ты к нему прибежишь,
перебинтует разбитые ноги,
даст и любовь, и комфорт, и престиж.
Ты всё бежишь.
Всё вперед! к идеалу!
Он лишь один, полумеры – не в счет.
Всем наплевать, что ты страшно устала.
Всем безразлично. Никто не поймёт.
Мир этот занят азартной охотой,
страстью погони и травли объят.
Травят повсюду, да и не кого-то,
а почему-то одну лишь тебя.
Кто тебя ждёт? где твоя половина?
(ведь невозможно бежать без конца) –
чучело пыльное с глупою миной,
с мятой подушкою вместо лица...
Беги
© Copyright: Ярослав Крылов, 2018
Свидетельство о публикации №118030909631
Свидетельство о публикации №118030909631
Рецензии