Здравствуй, папа. Чудо, а не погода!
Я тебе принесла тут песок и воду,
и какую-то вечноцветущую ветку.
Покурю – и за дело. Прости, что редко...
Так народу много... А ты стал моложе.
Я? Да ладно, не думаю – скажешь тоже,
ты всегда был добрый. И помню, еще бы!
Солнце яркое. Только вот ветер знобок.
…нарядили, посыпали. И конфеты...
Где – обычаи, память, а где – приметы,
всё равно и нам, и кто жили-были –
в царстве мраморной крошки, весенней пыли.
Рвём траву забвения, цветы сажаем –
как могли, убогим одарили раем,
уходя с облегченьем, смертной тоскою,
от своих – к своим, от покоя – к покою.
Те, кто едут в машинах, смотрят вполглаза,
как бредёт по тропе до хромого ПАЗа
вереница старух в кроссовках разбитых,
разбирая даты на могильных плитах.
А с небес на транзитных глядит с укором
Тот, Кто впустит нас в вечность. Однажды.
Скоро.
Транзит
© Copyright: Вильям Скотт, 2018
Свидетельство о публикации №118030900913
Свидетельство о публикации №118030900913
Рецензии