Ступенька вниз, в упавший рыхлый снег.
Лопаты тяжесть, холод черенка.
И начинает утренний разбег,
Лениво-сонно двигаясь, рука.
Усталость лет, и в утро сочный мат:
Да сколько можно, где ж ты был вчера?!
Но снегу всяк в душе, конечно, рад,
Ему на землю лечь давно пора.
Напьются влаги пашни и луга,
Озимых ярче будет изумруд.
А за рекой взметнутся ввысь стога,
Как дань тебе за твой нелегкий труд!
**
Весенние снега
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2018
Свидетельство о публикации №118030907429
Свидетельство о публикации №118030907429
Рецензии