Цитадель III

Он шёл. Он просто шёл,
Не обращая внимания на тех
Кто скорее бы стал не защитником сел,
А покорителем плотских утех.
Он плыл, не внимая криков толпы.
Парировал взгляды отсутствием.
Он лишь наслаждался тайной тропы.
И плыл.
Опуская смысл ржавости ног,
Блеклости глаз, спины горбатости,
Он не пробовал старческий сок -
Бесполезности и беспомощности.
Он знал, где он был и куда он идет.
Он знал, что творится.
Он знал, что грядет.
Лишь его никто не знал.
Его не замечали, но обходили.
Его не понимали. С ним не говорили
Те, кто считали себя людьми.
-Я пришел к тебе просить о мече.
-Каким клинком ты хочешь насладиться?
-Колени не гнутся и шрам на плече
Дадут тебе скорей убедится,
Что меч нужен не мне. Я пришел лишь просить.
-Ты не выпросишь и малой крошки хлеба.
Но если все же имеешь, чем платить,
То вот прилавок. Выбирай скорее.
И не дай своим присутствием мне сгнить.
-На прилавке нет того, что я ищу.
И ты не сможешь выковать его.
Но я скажу тебе. Ты разыщи.
Я оплачу двойную цену, что попросишь.
И сверху обещанье дам одно.
Я убежден, что ненавидишь
Ты как и все правителя.
Так меч этот нужен тому,
Кого сможешь назвать уревнителем.
-Проваливай, старик, ты бредишь.
Никогда не поверю в твоё безумие.-
Но взгляд его пал вдруг на перстень-
Я буду тебя ждать в полнолуние.