Это выстрел в воздух. Попадание в молоко.
Это слово, в небо брошенное, как мяч.
Это ночь и строго выверенный покой,
Остываешь днём, поскольку в ночи горяч.
Не о том, о чём улыбаетесь, эта речь.
Одинокий путник и в городе одинок.
Эта женщина не царапала его плеч,
Несмотря на то, как близок с утра восток.
Мне теперь не важно, с кем я на языке
Детских грёз общаюсь во сне или наяву.
Свиток тянет руку, повиснув как на руке
На моём вчерашнем. Я строки как жилы рву.
Это выстрел в воздух. Попадание в молоко...
© Copyright: Павел Ардабьевский, 2018
Свидетельство о публикации №118030903716
Свидетельство о публикации №118030903716
Рецензии