Богомолы

Замершие в ожидании богомолы,
Мы стоим, очарованные Дворцом Разума,
Вошедшие в гостиную зеваки, пройдохи,
Нежданные гости, вымоченные вечерним ливнем,
В одежде, отяжелевшей от воды и дороги.
Дети, пропитанные улицей,
Идем, разинув рты
И залы Дворца слепят своим хрустальным блеском,
Рубины переливаются на груди у золотой люстры,
Так, что от ее налитого тела не отвести глаз.
И эти чайные сервизы с невиданным орнаментом,
Из тончайшего фарфора,
Однажды взглянув на который,
Можно почувствовать себя вором или нищим,
Осквернившим своим прикосновением,
Неловким, неуклюжим
Ландышевую хрупкость, упрятанную за витрины.
Потому взглядом прикасаемся осторожно,
Ландыши щедро одаряют нас сдержанной благодарностью
За нанесенный визит.
Пассажиры в ожидании остановки,
Сомневающиеся, где им выйти,
Поглощенные непрерывностью поезда.
Тоскуют о щедром смехе,
О пении кузнечиков и колоколен,
Чьи голоса звучат тихо
Во время крестного хода,
А в майские утра так ясно,
Будто солнце наводнило Землю
И сияет из твоих глаз.
Мы выросли, застилаем свои кровати, взбиваем перины.
Мы выросли и смотрим в окна.
Выросли, и теперь нам нужно найти то,
Что осталось в тайниках, в детстве.
То, что мы спрятали, и забыли, где.
То, что спокойно ждёт, пока мы научимся читать по звёздам.
То, что никогда не истлеет.
Чего мы ждём?