Я разменял себя на мишуру:
на голоногий праздников канкан,
на танцев будней липкую жару
и на надежды рвущийся аркан…
Вам на бегу меня не удержать,
мои, судьбой зашоренные, дни:
как тяжело уставшему бежать
по жизни стёжкам, где бугры одни! –
Любви злой электрический разряд,
пронзивший сердце молнией насквозь.
«Она – от Бога!» – Люди говорят,
которым полюбить не довелось…
Гнул становой хребет с напрягом жил –
добраться к счастью светлому хотел.
Да, не мараясь в дряни, просто жил, –
то полз, то шёл, то ехал, то летел.
А что в итоге общем навертел
среди житейских путаных дорог?
Душе к болячкам века антител, –
чтоб не нажать убийственный курок –
и не вонзить в мозги через висок
ни пулю, ни картечь врачебной лжи?!
– Стиха вот этот хриплый голосок:
«Брат! Кладку строк по совести сложи…».
Хриплый голосок
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2018
Свидетельство о публикации №118030808129
Свидетельство о публикации №118030808129
Рецензии
