Про войну

Там за взмывающей дымкой
От крыш, сгоревших до тла,
Шумными частыми бликами
Сияет чёрная мгла.

А ветер все вьется в спираль,
Взмывая над выжженным полем.
Но каждый из нас смотрит вдаль
Глазами полными боли.

Боль - это не раны, не переломы,
Что получены в старых боях.
Боль - это груз невесомый,
Лежащий на наших плечах.

Груз, нами всеми несомый,
Сквозь пламя сомнений и страх
От доносящихся стонов,
От звона патронов в ушах.

От гибели командира,
что на врага бросился смело.
И дыры от пуль в мундире,
но это последнее дело.

Хочу видеть все, со всеми проститься.
Вот мой последний полет.
Я знаю, что все решится,
Когда в небе солнце взойдет.

Хочу, чтоб она улыбнулась,
И песню, как раньше, мне спела,
Чтоб рана моя затянулась.
Но это последнее дело.

Вот солнце, краснея зарею,
Над омутом серым повисло.
Пригорок, размытый слезою...
Сейчас лишь она в моих мыслях.

Улыбка её блестящая,
На устах слово «победа».
И пуля, в сердце застрявшая,
Но это последнее дело.