Как снег, летает белый пух,
Ложится на кровать.
А руки, поднимая дух,
Пытаются поймать.
Он нежно падает в ладонь –
Не тающий снежок,
Хоть, сотни раз легонько тронь
Пушистый гребешок.
Ловлю и вновь, сдуваю с рук,
Хоть, знаю – куча дел.
Сегодня, против всех недуг,
Царит, пусть, беспредел!
Как зимние этюды пусть,
Ну, словно, в феврале,
Ютятся, согревая грусть,
На стульях, на столе…
25.05.1997
Пух
© Copyright: Марианна Вигель, 2018
Свидетельство о публикации №118030806987
Свидетельство о публикации №118030806987
Рецензии